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（jo乙）不停回溯的两百年49

你绝不是在可怜他们。

非要比，你比他们可怜多了，他们至少有自己的住所，体现自己价值的工作，身处自己的世界里，有自己的家。

他们有自己的归处。

你呢，你可什么都没有。

有，又怎样？

一旦开启回溯，就什么都没了。

什么都会消失，自己会消失，他们会消失，记忆会消失，什么都……

比起可怜他们，还不如多可怜可怜自己。

突然想吹泡泡机。

你遥想很小的时候，自己一个人在封闭的小浴室里吹泡泡。那里闷热、潮湿，像是人为制造的热带森林，由钢铁与瓷砖制成，弥漫的都是白濛濛的雾气。

将沐浴露挤在自己身上，用手臂连成一个环，将自己想象成泡泡机。

只有自己的幻想是自由的。自己想飘去哪就飘去哪，想干什么就干什么，没人给你制定规则，你不用拘束于这狭小的盒子，你的灵魂充满了自由。

用嘴呼出一口，从魔幻的彩色薄面上吹出一个巨大的泡泡。

多么美丽的泡泡，它们在白雾中一闪一闪，堆迭成泡泡山。你多希望自己也成为泡泡，想飘去哪，就飘去哪。

但是不可能。

那时的你多想拥有一支自己的泡泡机，这样便可以融入班里的小团体，同她们一起吹泡泡。

而不是自己腆着脸向别人借，背后还要被她们到处说道。

为什么要想起这些事。

有用吗？

于房间的半空飘着，被关押在这狭窄、黑暗、破旧的牢笼里。

又醒了。

还是晚上，夜空蓝紫色的光穿透你的意识，隐隐生出疼痛。

他们没将客厅的窗帘拉上，是忘了吗？

意识在波状的空气中起起伏伏。你凝望玻璃窗外绚丽夺目的夜。

夜晚相比白天，总是最容易被人忽视。那不是人类常态活动的领域，它黯淡、空虚，人们总说月亮莹莹的光是太阳的附属。

你讨厌太阳。

原因有很多，太多了，杂乱且无序。你好想拉上窗帘，可你没有手臂。

为什么倒霉的是自己？

为什么不开心的总是自己？为什么被排挤的是自己？为什么被欺负的是自己？

为什么？为什么？为什么？

心中有一百万个困惑，没有一个能在此刻被解开。

再怎么想，也没有意义。

事实就是事实，现实就是现实。追溯源头，不过是答疑解惑、说服自己。就如这窗帘，拉开就是拉开，闭合就是闭合，就算知道为什么拉开还是闭合，也改变不了它现在的状态。

人能做的不过是适应当下，在现下的状态去做各种事。

或者什么也不做。

什么也不想做。

地壳在运动。

地球它本身就在运动，一直一直，如流水般的时间，不间断。

轰隆隆的鸣响，就仿佛有巨大的怪兽在地底沉睡，又仿佛，地球本身就是一个巨大的怪物。

自己也是一个怪物。

一旦关闭视野，自己的感知就与这颗星球同化。

闻树木之生长，植物的根部居于土壤中吮吸，生命是多么贪婪，为了活下去，不断从外界与同样生活的外物汲取自身必要的养分。

好似那些早已从你身体里逃离的虫。

自己也是。仍在妈妈肚子里时，通过脐带夺取妈妈的养分。自己与那些想要吃掉你的虫有什么区别？或许那些根本不是虫，仅因自己对生命诞生时携带的残忍，而产生纯天然的恐惧。

一通瞎想而已。

这些全都是幻觉，由犹格力量的使用形成的副作用。任何玩过c跑团的调查员，都知道不应该再往下深究。

不应该再思考，不应该再想象，不应该再感知。

可自己控制不住。

想要逃跑，却没有四肢；想撞墙，却没有具体的头颅；想尖叫大喊，却是连一张可以开合的嘴都没有。

耳朵也没有，沙子与地脉的回响却蚕食着你的听觉。没有手臂能拿来堵住双耳，没有双耳，什么也没。原有认知中可以逃避的行为，全部都失去可操作的余地。

自己怎么不能是ai？想关机就关机，也不会因为自己无能为力而产生负面情绪。

ai不会感受到哪里难受，不会觉得吵闹，不会生产烦恼。

昏沉地睡眠。

你不知道自己是真睡了，还是自己给自己洗脑、自己为自己催眠。

他们那无聊的生活轨迹不曾改变，你亦然。

隐隐约约能感知到他们，整个住所都处于你的感应区。他们有时会碰到你，蹭过你，或是你被他们的身体撞碎，消散在空气里，再一次凝合。

自己会这样慢慢地消失吗？

也许有一天，自己烂掉之后不会再长回去了。

那也挺好的。

然而，你听见“当”的一声。

那道声音穿刺你的耳膜，你在这一刻，终于感受到自己肢体的存在。

不是源自别地，而是自我的躯壳——半透明的“玻璃壳”跌倒在地，无法自行起身。

唯在固定的视野里看见自己宛如玻璃一样的腿，透光的手与茶色的地板相撞，击出坚硬的触感、清脆的响声。

咚、咚、咚。

沉闷的，似脚后跟与地板的碰撞，高度差引发的重力敲击。

眼睛无法眨动，视野中出现一双赤裸纤薄的脚——骨头与筋显现在表皮之下，连接纤细的脚踝。你的眼珠往上瞟，那是穿着睡衣、头发还乱糟糟的梅洛尼。

他平时会戴一条黑纱质地的眼罩，只露出他的左眼。其实把右边遮脸的长发掀起，也可以看清他的右眼，因为那上面只覆盖一层薄薄的纱。

梅洛尼蹲下身，他的发丝下垂，如柳条抚水，轻挠你的面颊。他的手指撑在你身体的附近，那张外国人的脸渐渐挨近你。

意大利人的脸普遍偏长，这是为什么？

他在打量你。你这才发现他的眼皮薄到可以透出血管，虽然这种发现没毛用。眼球布满树杈状的血丝，你猜他天天熬夜打游戏。

智能手机还未出现就成网瘾少年，以后可咋办呀。

邀请他一起趴网上当网虫算了。

梅洛尼也有绿莹莹的眸子，与乔鲁诺几乎一模一样。浅金的睫毛未染成同发色的淡紫，细细密密地于他的眼睑交叉，这样贴近你，你只盯他露出的这颗眼睛，会以为是从前某一个乔鲁诺。

记不大清。

你忽而忆起一件久远的事。他浑身是血，像块破布娃娃，被搬到担架上。张开那只凝血的眼，在与这相同的纤薄之下，一颗绿莹莹的眼珠转向你、注视你。

你不知当时的他是怎样的心情。

他在想什么，他有感到痛吗？他会感谢自己被救吗？他有意识到自己被救吗？他为什么看你，你又为什么要救他呢？

如果那一次你无视了他，也许他会被别人救，之后被乔鲁诺杀死；也许他就那样死了，布加拉提他们少了一名敌人。

你正随意地发散想法，梅洛尼的手指按上你无法转动的眼珠。

没有痛感。

这具身体似乎仅有一层简单的类似玻璃的物质，除此之外，没有别的。

他开口说了什么，你听不懂，只能透过他坠成瀑布的紫色发丝与他对视，梅洛尼闭上他有些裂纹的嘴唇，将你抱起。

像瓷器一样的嘴唇。

人的嘴唇都有这样的裂纹吗？是皮肤的纹路？你以前没注意过。

你的身体对梅洛尼似乎有点重，却也称不上费力。

对他的印象还停留在初见时他那副瘦弱到营养不良的模样，衣服下露出的手腕都能看清骨头。假使有这样一个人总在你眼周晃，你会忍不住往他胃里多塞点东西。

太碍眼了，与进门不换鞋上完厕所不洗手一样唤起你的强迫心理。

梅洛尼一步一步抱你上楼，他没进他的房间，而是进了里苏特那间。他把你丢床上，也许对他而言真的重。

身子在床上弹了两下，随即陷进被子。两人说着些什么，里苏特的手划过你的锁骨，带来一道扩散痒意的划痕，似天上划过的一驾纸飞机。很想挠，动不了，只能忍。

屋内的空气包含里苏特身上甜甜的味道，还有被子上被太阳晒焦的螨虫尸体，以及窗户外刚下过雨后，树木脚底下那圈泥土的腥味。

实际上根本没什么螨虫尸体，里苏特闻起来甜也只是因为他的费洛蒙合你口味。

现实根本不如文学描绘得那般浪漫，鼻间嗅入的气息是分子，被子上的“太阳味”也只是紫外线将被子里的某些物质分解、形成新的化合物罢了。

理科生眼中的世界会不会很无聊？

你发着呆，想，也许无聊才是生活的常态吧。

又想睡觉了。

潮湿，炎闷，除了喳喳鸟叫、轻风扰乱树叶的秩序、捆绑窗帘的坠子敲打窗台，便是耳畔回响那两人说着你听不懂的语言。

半是沉醉，半是醒。现实与迷幻的虚境分裂，又像跳舞般旋转、混沌地融合。你被梅洛尼杠在肩上，眼前延伸出一道长长的、被幻象曲解、歪歪扭扭的廊道。

墙上头的镜中冒出一颗人头，变魔法似的。伊鲁索深棕色的发辫垂落在镜子框外，活像两对兔子的长耳朵。

你与他赤红的眼眸对视，他看着你，不转头。视网膜上的颗粒感太严重，你无法辨察他的表情。

意识断片，似乎只过了一秒钟、一眨眼的事。你躺在梅洛尼的床上，他坐在你旁边，背靠枕头，在笔记本上敲打着。

看起来像聊天室，你试图从页面中寻找时间日期，离你太远，右下角的标识不清晰。

之前有过科技水平提前，这一次也是吗？你不知道国外什么时候有网络聊天室，之前用里苏特的电脑，没见有类似的软件。

梅洛尼和别人聊得起劲，键盘啪啪的，表情也逐渐变态。你上次见如此之变态的表情还是在黄油里……好吧喜欢玩黄油的梅洛尼能是什么正经人。

你也不知道为啥里苏特会给你买ntr黄油，他懂这个吗？也可能是店家推荐。

瞎想一堆，渐渐听到了电脑风扇排热的嗡嗡响。

电脑的屏幕蓝光衬着他面色苍白，窗帘半拉，只透进一点阳光，没得暖意来调和。

这次你真睡了，睡醒，身边换了个人。

你醒，对方没反应。没镜子，你也不知道外人是如何看你。

你只知自己没办眨眼，也没法转动眼球。

之前以为自己可以转动，结果并不。只是视野的变化让你有能转动的错觉，实际上完全固定。

自己不就成那个……那个。

心里沉默，身旁的霍尔马吉欧放下猫，侧过来，开始抚摸你的身体。

你：……

一对爪子在你身上下其手，被触摸的感知印在壳子上，你还只能接受。他或许不知道你醒了，他们也许认为你在沉睡。敏感的部位被他随意地剐蹭，让你回忆起刚来到这里的时候。

恐惧。

那具巨大的黑影又一次从记忆的深洼处袭来，你可能永远也无法忘记他。

你希望自己忘掉，那段可怕的经历，那个恶心又恐怖的粗野怪兽。自己永远都无力反抗，不管是在现实，还是在梦中。自己没办法变成游戏里毁天灭地的魔法师，用阿瓦达索命报复那些伤害你的人。

为什么要这样。

他为什么要摸你。那个壮汉为什么要强奸你，眼前这人又为什么要玩弄你。里苏特为什么要与你发生那种事，米斯达为什么想要做呢，布加拉提又为什么想要触碰你的胸。

身体无法缓解你的恐惧，没办法喘气，没办法发抖。感受到私处被他的手指入侵，你很想流泪。

不是觉得委屈，不是因为害怕，只是想要排泄自己被憋在意识里的情绪。

霍尔马吉欧退了出去。

他没再做任何事，不说话，也面无表情。你不知道他为何这样，不知道他是因为好奇，还是因为别的什么念头。

什么也不敢想。

每次醒来，身边就换一个人。你什么也没想，过多的想象与猜测只会带来不安与恶心。不想要那些情绪，你想抛弃它们。

渐渐摸清规律，谁在家，谁便陪你。与之前好似没什么区别，他们干他们的事，与你没有交集。偶尔，还是有点变化。

有人会趴在你的胸口，听你心跳，但你没有心跳；有人会用手试探你的鼻吸，但你没有呼吸。

目光凝望墙壁悬挂的时钟，它一圈一圈地旋转。

对外界的感知时而强烈，时而模糊。有时听见房间里旁人的心跳声，有时像是跌入一团迷雾。

下雨了。

你听见淅淅沥沥的雨声，不知刚在干什么的加丘放下他手里的东西，打开窗户，将手放向屋外。

凉吗？你想问。

你喜欢雨。喜欢它在湿热天冰冰凉凉之感，喜欢水在坑坑洼洼的地面留下一叶一小叶的镜子，世界在镜面反转，地下另有一片天空。

你讨厌雨。雨水形成的丝线令你想起另一个人，细细的线在天空底下闪着另一种刺目的光。

加丘暂未卷起的短发垂在他的肩，柔软得如雨丝一般，比蓝天更要淡的浅蓝，没由发胶固定，它们于雨水之下，沉静地贴他的脸庞。

你睁着眼，做了一场梦。梦见自己回去了，回到1999年或者2000年的某一天。

那天，微微阴霾的天下着小雨，你刚帮看板娘收拾完烂摊子，布加拉提就来店门口接你。

你还是一如既往地不与他说话，你在这具身体里，看着这双腿在他的身旁走路。

布加拉提撑着伞，西装裤下笔直的双腿修长，配合你的脚步，没迈开多大的步子。这双锃亮的皮鞋躲开烂路上的积水，而你不会，你故意跳进去。

哗啦——溅起水花如同泼向岸边的海浪——弄湿了他的裤子，雨水浇湿他深蓝色的短发。

你忽而抓住他的手。

忽然，迈开双腿，跑了起来。愈跑愈快、愈跑愈快，你拉着他、拽着他、拖着他，脚下溅出的水愈发响亮，两个人的脚步比钢琴键上交错的手指还要快，雨滴与水花降下一节节音符，你没有回头，不曾回头，不回去看他会是怎样的表情。不愿意、不想、不可能。

你想逃离，想要丢弃。离这里远远的，离这里的一切都远远的。过去发生的事、未来将会发生的事，全都抛得远远的，让他也远离这一切。

跑出城市，跑出森林，跃过悬崖，趟过浅浅的湖泊，脚下没有鞋，身上没有衣物，披头散发，你的头发在空气中乱甩，他也是。

你们滚下郁郁葱葱的草坪，没有任何遮掩，没有任何修饰，你的身体与自然界相融，赤诚地、静静地，向着头顶白灿扎眼的太阳。

你转过头。

他倒在那里，不是一头深蓝色的头发，白色的发丝铺满整片草地，绿叶与他的长发卷在一起，风轻轻吹起草地，叶子亲吻他腐烂的脸颊。

与皮肉融化下的骨头。

你想吐。

你想尖叫，你想大喊，你不知道为什么，你不明白，为什么自己要这么难受，为什么忘不掉，这么长时间，明明不记得对方长什么样，这份感觉为什么仍然存在。

惊醒过来，你想倾诉，你想给妈咪室友吐槽，你想给妈妈讲，你想给爸爸讲，你想去找布加拉提，你想去找福葛，你想写日记，想把这糟糕的梦倾泻出去，像瀑布那样，像从高楼一跃而下，不让它们储存在自己的大脑里。

是不是把杏仁核切掉就没事了……

一只手贴上你的脸。

你感受到他手掌的温度，温热的，柔软的，传递过来他体内的心跳。

“criazione”

他沉沉地说着，垂眼看他自己的手掌心。加丘将你脑袋下的枕头抽走，晃过你的视线，才发觉，这块枕头已被你的泪水润湿了大半。